Lips

 7 mars 2010

Cicatrice étirée, signée Tentatrice.

On camoufle les sutures de rouge amalgamé de tromperies. Sourie l’esquisse des ravages passés et à venir.

Tu joues, jouies de la tournée des dupes.

Combien de Cœur as-tu rongé ?

Quel est mon rang dans cette liste ?

Mon cœur est froid, il ne bat plus et jamais ne se réchauffera…

Un de ces jamais Ô grand jamais.

Inéluctablement ta fin approche.

Si l’horloge de mon cœur est en métal glacé, ton acide ne l’a dévoré en entier. Elle continue de tourner. Il se reconstruit en se composant une muraille d’épines, aussi piquantes et blessantes que ta cicatrice.